Era terça-feira, fazia frio, mas nada que fosse maior que a vontade de chegar em casa. Eu só precisava chegar em casa.
Eu ouvia eles falando sobre mim, mas não entendia bem o que falavam. Algo como um ruído. Foi uma mistura de sons, olhares, pensamentos... Todos fora de sintonia. Eu precisava descansar.
Como num filme de comédia, foi tudo estômago a fora, literalmente. Se fosse possível, eu teria vomitado minha alma. Pior do que estar sujo de seu próprio vômito e sem condições de agir sozinho, é ver a repulsa e o desprezo estampado no rosto de cada uma daquelas pessoas que ali se faziam “presentes”. Pude ver também a indignação, como se fosse minha culpa vomitar ali, onde várias pessoas circulavam e ainda circulariam. Na verdade, era minha culpa, mas eles não sabiam, não era da conta deles.
Pois bem, se um garoto branco, de cabelos claros e olhos castanhos tivesse uma missão, aquela terça-feira, essa missão teria sido muito bem executada. Admiráveis gestos que me fizeram parar e pensar em muitas coisas, diversas situações. Diferente daquelas pessoas egoístas, o garoto me ajudou, me guiando até o banheiro mais próximo para que eu pudesse me limpar e ainda encontrou uma maneira de falar com a minha irmã e minha mãe, para que o ajudassem a lidar com a situação, afim de que tudo acabasse bem.
Eu pude ouvir a conversa entre o taxista e minha irmã, mas não tinha força o suficiente para prestar atenção e entender o que diziam. Tudo soava como um amontoado de palavras sem sentido.
Do rosto de preocupação de minha mãe, à poltrona fria e aconchegante do hospital. E me recordo do furo desnecessário que a enfermeira fez em um dos meus braços, e do outro, o qual o soro passou frio e lentamente em minhas veias. Lento o bastante para que eu pudesse cochilar.
É difícil descrever qual sensação mais tomou conta de mim, porque eu vivi a explosão delas, que entravam em choco constantemente. Por sorte, tudo acabou bem. E a gratidão paira, de mim para eles, os que me ajudaram.
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